Afoguei-me

    É noite, faz frio e garoa lá fora. Do vitrô no alto da cozinha, se pode ver a rua molhada. É que eu ainda moro naquela casinha dobrando a esquina, que a porta só dá um metro das grades do portão e no espaço só cabe uma cadeira de área. Aqui dentro tem essa luz amarelinha que conforta e tinge os azulejos brancos e ultrapassados, no fogão tem a minha leiteira vermelha que ferve um chá para mim. A fumaça sobe até o vitrô e deixa o vidro embaçado, se misturando com o pouco do vento gelado que entra sem pedir licença. Encosto no balcão enquanto espero, belisco uma bolacha. Agora com o chá na xícara, vou para o meu quarto. Aquele mesmo de sempre: uma cama de madeira bem pequena e uma penteadeira antiga e toda delicada. Procuro algo para ler enquanto me aqueço. A chuva dança na minha janela enorme de madeira, o barulho é agradável mas provavelmente não conseguirei dormir.       E não consigo. Eu levanto e vou até a sala, mas a televisão não pega. Deitada em me...

    O sol brilhava no céu e ardia os olhos. O mormaço cobria a pele com um suor que não se continha e a garganta estava tão seca, que eu podia sentir a minha queimando, mesmo assim, não era o bastante para que vozes não fossem ouvidas. Revisitei níveis de socialização que eu vivia quando criança, onde eu me colocava a ouvir e não dizia nada. Não me perguntaram, também não me deram abertura para que eu falasse sobre mim. Não sou mais interessante, longe disso. É que eu não sei se foi o tempo pandêmico ou se as pessoas sempre foram assim e eu não percebia, mas hoje em dia, há uma necessidade muito grande em falar, falar, falar. É preciso deixar a sua opinião no mundo, senão, de que vale a sua existência mesmo? São tempos em que diálogos morrem, se transformam em monólogos que não têm previsão de fim. Para alguns, há um orgulho imenso em conseguir falar sobre sua própria vida, pena que se esquecem que trocar experiências agrega muito mais. As pessoas estão mais impacientes também...